Любимое вино, терпкое и не нуждающееся в закуске переливалось в хрустале. Сам же герцог сидел в глубоком кресле у тлеющего камина, обнимая гитару. Пожалуй, данному инструменту Рокэ отдавал 3/4 той нежности на которую мог быть способен. 2/4 доставалось дамам, но те в отличии от инструмента ничем не задевали душу герцога, которая у него вопреки мнению многих все-таки присутствовала.
Мерный мелодичный перебор был почти скорбным. Непонятно что терзало душу герцога, но отчего именно такие ноты и мелодии вырывались из под тонких пальцев. Возможно виной тому судьба или что-то иное, какое-то затаенное предчувствие или стечение обстоятельств, воля далеких звезд. Даже сам Рокэ не смог бы ответить, просто так было и все.
Рокэ перебирал струны, а сознание блуждало где-то далеко-далеко, где плачет в такт скрипка, где льется воск и даже кровь, шумят выстрелы и пахнет порохом. Где старый солдат, прошедший всю войну возвращается в пустой дом, где его никто не ждёт и понимает, что больше у него нет ничего кроме выстывших досок и пустоты.
В мелодию странной меланхолии и тоски, вливающейся с треском углей вмешался сунувшийся в кабинет паж.
- Дор Рокэ, Вас просит принять его Карлос Алва.
Перебирающие струны пальцы зацепили лишние и мелодия резко оборвалась неприятной какафонией. Словно новичок дернул расстроенный инструмент.
- Повтори.
- Прибыл Карлос Алва. Ждёт в приёмном кабинете.
- Хорошо. Передай Хуану, пусть принесёт туда "Проклятую кровь" 76 года.
- Слушаюсь, Монсеньор, - получивший приказ паж скрылся за дверью. Кончики пальцев скользнули по струнам, собирая мягкую переливчатую мелодию. Короткий, даже резкий щелчок как удар поддых и рука зарывается в темные волосы. Сжимает, немного оттягивая у корней, до ощущения слабой боли, доказывающей что ты не спишь и не до конца допился, чтобы тебе мерещилось возвращение брата.
Интересно, такое вообще возможно? Звучит как бред и вопиющая наглость. Если какой-то идиот решил прикинуться Карло он об этом пожалеет...
А если нет?
В сказки про выходцев Рокэ перестал верить еще в детстве. Карло достаточно пугал его Закатными тварями, чтобы мальчишка растерял весь свой страх еще тогда. Теперь же нужно было понять, действительно ли мертвый брат восстал и прибыл по его душу, что опровергает все данные о выходцах возвращающихся достаточно быстро, либо же это какой-то пройдоха решил попробовать набиться в семью и поплатится за это сполна.
- Дор Карлос? - выполняющий приказ соберано Хуан чуть не выронил корзину с бутылками. По бутылке каждой крови, но больше всего "проклятой" того самого года, что стал фатальным для маркиза Алвасете. Бывший работорговец шокировано смотрел на ничуть не изменившегося сына покойного соберано. И не ощущал от него угрозы или чего-то, чем отличается нечисть. Гнилью не нисло, цветы на столике не завяли, никаких признаков порчи или устаревания не наблюдалось. Не выходец.
- Значит, это и правда ты, - прислонившийся к косяку Рокэ какое-то время наблюдал за старшим, теперь уже слишком молодым братом и домоправителем. Хуан в подтверждение слов соберано кивнул, но как-то слишком дергано, поставил бутылки и был отправлен восвояси пока не понадобиться.
Вошедший в кабинет Рокэ занял кресло, по пути прихватив бокалы, откупорил первую попавшуюся бутылку, наполнил оба бокала. Один поставил Карлосу, другой себе и сделал пару достаточно крупных глотка из само бутылки. Синие глаза, немного блестящие подобием лихорадочного блеска окинули собеседника оценивающим и узнающим взглядом, всё-таки было очень странно видеть брата из далекого детства, когда ты сам почти годишься ему в отцы.
- Где ты был? И что вообще помнишь? - вопросы казались какими-то совсем идиотскими, но не задать их было нельзя. Как минимум тот факт, что брат явился таким несколько настораживал. Тень у него имелась, на неё Алва бросил взгляд еще когда только занял кресло. Значит, выходцем Карлос точно не был.